Avançar para o conteúdo principal

O camiño dos Caracois

Teño a sensación, agora co poemario rematado e case correxido, de que falta algo.

A estrutura é equilibrada como quería, tén un fío, un leit motiv evidente, o tamaño axeitado para un poemario, unha linguaxe sinxela e directa.

Pero fáltalle algo, voto a Cristo!, e non sei que é.

Seguirei revisándoo, obsesiva.

A ver ser acabo sabendo que parte é a que o completa. Para deixalo xa descansar tra-lo parto.
Para poder preñar outra vez.

[Caracol, J. García]

Comentários

Jorge¡¡¡ disse…
A ver se me podes explicar ese "leit motiv", por que eu pérdome neses versos que hai espallados polo teu blog¡¡¡

Eu é que paso do simbolismo, do escurantismo abstracto, paréceme unha forma de aparentar, de "parecer que", de circunloquio, de pedantería, de diletantismo¡¡¡; prefiro a claridade e a poesía directa, clara, precisa e contundente¡¡¡

Estiveron de moda Sartre e Camus, e ninguén os entendeu, coido; senón que a xente deixouse levar por unha idea superficial do tema. Este exemplo a partires do existencialismo, reflectíuse/reflíctese na poesía (pode que na tua tamén, un poquiño?, dando lugar a poesía de palabrería insustancial, digna dun psicoanálise, quizais, pero inútil, insignificante e só valorada pola xente fácilmente impresionable, necia e desorientada¡¡¡

Por isto nunha entrada túa pasada, na que expoñías uns versos do teu poemario, eu dixen algunha estupidez como crítica a ese obscurantismo e subxectivismo van, que a fai incomprensible para os lectores (a poesía como autoaxuda, como equlibradoraemocional non é literatura...), e ti contestáchesme que te esperabas un comenatario algo máis elevado, digno..(por así dicilo).

Pois iso¡¡

So fago crítica constructiva, non persoal¡¡¡

Un saúdo¡¡

(E aínda tes collóns a preguntarlle o outro día a un paisano se tiña entendido uns versos teus que él previamente alavara... Coido que quedara prendido da berborrea, mais non da esencia do poema¡¡¡)

Odio a miña sinceridade¡¡¡
Perdón¡¡¡

Mais seguramente andarei errado, así que non me preocupo¡¡¡
Unknown disse…
HEHEHEHEHE!
Mekemeke, non deixas que se abra o teu corazón, bloqueas o que sintes... Si son existencialista nos meus plantexamentos, pero sen querer, non busquei facerme preguntas, nin plantexalas nos meus poemas, nin sequera resolvelas: é a curiosidade do historiador e do antropólogo.

Non odies a túa sinceridade, é un don que nos trae problemas pero que nos alivia nunha sociedade hipócrita como na que vivirmos hoxendía.

A miña poesía... eu non a considero demasiado retorcida, dí o que dí, non hai oscurantismo nin compendios gramaticais nela. Só hai o cotián, hai vida. Calquera vida. Non só a miña.

Cando leas algún poema máis no meu blogue, non o analices. Léo. Non o entendas, procura sentilo.

O de que lle preguntara a un dos que comenta no blogue se comprendera o poema do que tanto gostaba era por unha razón clara: fala de maternidade, da necesidade biolóxica da maternidade na muller, da sensación de vacío que ás veces sentimos ao chegar a certa idade.

Cantos adolescentes varóns poden comprender iso realmente? :D

Son mala persoa.
Non busques dentro dos poemas. Busca a sensación que provoca a súa lectura en tí (é un consello): eu non son deses poetas de circunloquios e compendios gramaticais amplos e excelsos, que dominan varios idiomas, que fan un amplo repertorio da súa vanidade.
Eu escribo para todos e todas, para crear unha conexión co mundo que me rodea. Para expresar o meu mundo interior, para que poidades meter os dedos polas chagas abertas no meu peito, como Tomás a Xesus Cristo.

Son un libro aberto.
Tómame nas máns e le.

Un saúdo
Puf, que ben disertades.

Saúdos dun paisano
Anónimo disse…
Eu cando escribo algo, intento non volver a leelo, porque senón, acabará todo trocado a coma empezara...

Tedes una beleza especial, que algúns homens empeñánse en que seia so déles...


Bicos
Unknown disse…
Non sei se disertamos ben, pero el plantexa a súa visión e eu a miña, viva o diálogo.

Pode ser André que teñamos unha beleza especial, pero non creo que a beleza faga que nos maten. Hai unha forza máis detrás da beleza.
Non sabería dicir o que.

Chousa, tú tamén sabes disertar, poderías escribir monólogos para grandes artistas da locución, como Pablo Motos ou Buenafuente. Anímate!!

Un saúdo a todos, un beijo a Chousa.

Mensagens populares deste blogue

Antes

Houbo un tempo, moi ao comezo de todo. Soía subir unha entrada a este blog a diario, ou case. Soía ter quen me lera. Soía ser un pouco máis salvaxe e divertida. Soía ser máis nova, como di Miley Cyrus na súa canción.  Pero pasou o tempo, a vida comezou a tornarse máis adulta, máis agobiante e aburrida. Máis de declaración da renda, de taxas da auga e do lixo. Máis de afogo. Da fugacidade voraz do calendario.Da friaxe. De mirar ben as ofertas do súper e de menos xenebra. Eu convertínme, pouco a pouco, nunha persoa máis vella, máis agobiada, máis frustrada. Monótona. Aburrida. Todas as promesas foron mudando noutra cousa, pesada e gris, e en caixas e caixas de pequenas pílulas brancas. Se as colocase unha detrás doutra en ringleira, é pouco probable que deran a volta completa á Terra. Pero si poderían encher, alomenos, un cuarto da miña casa. Non un demasiado grande, non un dos máis pequenos. Do chan ao teito. Caerían -como o chorro esvaradío de grao ao retirar a portela dun silo, co...

Fraseoloxía fútil

Odio as frases feitas e esa falsa condescencia que toma a apariencia de consello ben intencionado e de preocupación real polo benestar do outro. É(che) o que hai. Dálle tempo. Só tés que relaxarte.  É cuestión de mentalizarse. Non tomes todo tan a peito. Dígocho polo teu ben.  Non hai mal que cen anos dure. A lista medra cada día, cada mes, ano tras ano. Na xusta medida proporcional na que a miña paciencia e o meu estómago minguan. Será isto a madurez? Quedaría polo camiño, ulindo as flores, como unha sorte de Peter Pan? Sabes que? Vou tomar todo con moita calma, relaxarme, mentalizarme, soltar as mans, abrir ben o peito para que non tome nada máis que o necesario e asumir que toda a condescendencia da fraseoloxía fútil se evapora.   E que morra o conto .  Viva!