Avançar para o conteúdo principal

Threnody


















Nesta chuvia, ámote.
No voo ingrávido dos paxaros
no arrolo das noites e os días
no berce e no leito.

Nesta chuvia, ámote.
Na tenra curva de Febreiro
no intre de soidade
na luz e na sombra -miñas.

Nesta chuvia, ámote.
No discurso calado e maino das cordas
no devir deste tempo roto
na memoria e no orgullo.

Nesta chuvia, ámote.
No ascenso e na caída
na ringleira de flores amarelas na fiestra aberta
no éxtase e no descanso.

Nesta chuvia, ámote.
No latexo insomne da cidade que arde
no aroma a cociña no patio de luces
na area e na onda suave nos pes núos.

Nesta chuvia, ámote.
Na curva durmida da túa caluga onde repouso o alento
na precisión dos cabalos e das horas
no lamento e no canto.

Nesta chuvia toda, ámote.
Aquí contigo.
Ó final de todas as cousas.


[Hoxe sona: Threnody, de Goldmund]



Comentários

Enviar um comentário

Mensagens populares deste blogue

Antes

Houbo un tempo, moi ao comezo de todo. Soía subir unha entrada a este blog a diario, ou case. Soía ter quen me lera. Soía ser un pouco máis salvaxe e divertida. Soía ser máis nova, como di Miley Cyrus na súa canción.  Pero pasou o tempo, a vida comezou a tornarse máis adulta, máis agobiante e aburrida. Máis de declaración da renda, de taxas da auga e do lixo. Máis de afogo. Da fugacidade voraz do calendario.Da friaxe. De mirar ben as ofertas do súper e de menos xenebra. Eu convertínme, pouco a pouco, nunha persoa máis vella, máis agobiada, máis frustrada. Monótona. Aburrida. Todas as promesas foron mudando noutra cousa, pesada e gris, e en caixas e caixas de pequenas pílulas brancas. Se as colocase unha detrás doutra en ringleira, é pouco probable que deran a volta completa á Terra. Pero si poderían encher, alomenos, un cuarto da miña casa. Non un demasiado grande, non un dos máis pequenos. Do chan ao teito. Caerían -como o chorro esvaradío de grao ao retirar a portela dun silo, co...
Enviar um comentário
Ler mais

Fraseoloxía fútil

Odio as frases feitas e esa falsa condescencia que toma a apariencia de consello ben intencionado e de preocupación real polo benestar do outro. É(che) o que hai. Dálle tempo. Só tés que relaxarte.  É cuestión de mentalizarse. Non tomes todo tan a peito. Dígocho polo teu ben.  Non hai mal que cen anos dure. A lista medra cada día, cada mes, ano tras ano. Na xusta medida proporcional na que a miña paciencia e o meu estómago minguan. Será isto a madurez? Quedaría polo camiño, ulindo as flores, como unha sorte de Peter Pan? Sabes que? Vou tomar todo con moita calma, relaxarme, mentalizarme, soltar as mans, abrir ben o peito para que non tome nada máis que o necesario e asumir que toda a condescendencia da fraseoloxía fútil se evapora.   E que morra o conto .  Viva! 
Enviar um comentário
Ler mais