Avançar para o conteúdo principal

Sobrevivir

Sobrevivir ás vodas alleas é case unha miragre.

Saír delas con honor é o único que non boto en falta: sempre saio con honor delas, a fronte alta, os pés doloridos, o peiteaido revolto pero non desfeito. Ulindo a tabaco e a suor mesturado con perfume.

Sobrevivir ás vodas alleas..., sobrevivir ás críticas da familia, que se cre co dereito de poñerte podre (por que non te casas?, por que non tés fillos? en que traballas? ah! que segues estudando...vaia..., si, vaia).

Séntaste con xente que apenas coñeces, de mal beber algúns, de mal carácter sobrios tamén.

Fumadores compulsivos que te abafan mentres procuras comer algo de TODA a esaxeración de menú que che poñen diante, sen ganas (non me compensa ir, de verdade).

Os que sempre berran eso de "vivan los novios" e "que se besen" ata axordarte.

Non me gustan os convites de voda.

Non embargantes, mal que ben, alomenos saímos vivos delas. Algo menos vivos de cada unha.
Pero... e da dun/dunha mesmo/a, como se sae?

Comentários

Sáese...CASAD@!!!
paideleo disse…
Eu saín feliz e a familia tamén estaba feliz.
É un día de felicidade aparte do desmadre e o gasto, pero u acaba ben; polo menos no meu caso.

Mensagens populares deste blogue

Antes

Houbo un tempo, moi ao comezo de todo. Soía subir unha entrada a este blog a diario, ou case. Soía ter quen me lera. Soía ser un pouco máis salvaxe e divertida. Soía ser máis nova, como di Miley Cyrus na súa canción.  Pero pasou o tempo, a vida comezou a tornarse máis adulta, máis agobiante e aburrida. Máis de declaración da renda, de taxas da auga e do lixo. Máis de afogo. Da fugacidade voraz do calendario.Da friaxe. De mirar ben as ofertas do súper e de menos xenebra. Eu convertínme, pouco a pouco, nunha persoa máis vella, máis agobiada, máis frustrada. Monótona. Aburrida. Todas as promesas foron mudando noutra cousa, pesada e gris, e en caixas e caixas de pequenas pílulas brancas. Se as colocase unha detrás doutra en ringleira, é pouco probable que deran a volta completa á Terra. Pero si poderían encher, alomenos, un cuarto da miña casa. Non un demasiado grande, non un dos máis pequenos. Do chan ao teito. Caerían -como o chorro esvaradío de grao ao retirar a portela dun silo, co...

Fraseoloxía fútil

Odio as frases feitas e esa falsa condescencia que toma a apariencia de consello ben intencionado e de preocupación real polo benestar do outro. É(che) o que hai. Dálle tempo. Só tés que relaxarte.  É cuestión de mentalizarse. Non tomes todo tan a peito. Dígocho polo teu ben.  Non hai mal que cen anos dure. A lista medra cada día, cada mes, ano tras ano. Na xusta medida proporcional na que a miña paciencia e o meu estómago minguan. Será isto a madurez? Quedaría polo camiño, ulindo as flores, como unha sorte de Peter Pan? Sabes que? Vou tomar todo con moita calma, relaxarme, mentalizarme, soltar as mans, abrir ben o peito para que non tome nada máis que o necesario e asumir que toda a condescendencia da fraseoloxía fútil se evapora.   E que morra o conto .  Viva!