Avançar para o conteúdo principal

Terapia

Aínda que non nos pareza o mellor método, resulta eficaz.

A terapia en tódalas súas variantes, case tantas como persoas, é a única fonte de equilibrio con nós mesmas e mesmos. Aínda con todas as nosas dualidades, ou as diferentes personalidades que nos poboan ás veces. :)

Somos complicados (porque nos gusta).

Como senon chamar a atención das e dos que nos rodean? A máis conflictos, maior representación teatralizada de un mesmo = maior compaixón, maior disgusto e preocupación dos demais = FAMA (efémera e vacía de contido pero fama, vaia). Os méritos autocalíbranse polos propios esforzos por salientar na maré cotiá, malia que sexa dunha forma vana e/ou estúpida.

Pero, tamén, que doado é acompañar a calquera na súa loucura transitoria.
Moito máis que felicitalo polo éxito na vida, por ter un fillo, por publicar un libro, por prantar unha árbore.

Esas son idioteces.
O sufrimento é interesante para quen non o sufre. E resulta tan rendable...

Todos deberiamos facer terapia algunha vez na vida. Decatariámonos do horribles que somos por dentro.

Comentários

Pois saliuche ben o Toxiño na "animaxe"...

Mensagens populares deste blogue

Fraseoloxía fútil

Odio as frases feitas e esa falsa condescencia que toma a apariencia de consello ben intencionado e de preocupación real polo benestar do outro. É(che) o que hai. Dálle tempo. Só tés que relaxarte.  É cuestión de mentalizarse. Non tomes todo tan a peito. Dígocho polo teu ben.  Non hai mal que cen anos dure. A lista medra cada día, cada mes, ano tras ano. Na xusta medida proporcional na que a miña paciencia e o meu estómago minguan. Será isto a madurez? Quedaría polo camiño, ulindo as flores, como unha sorte de Peter Pan? Sabes que? Vou tomar todo con moita calma, relaxarme, mentalizarme, soltar as mans, abrir ben o peito para que non tome nada máis que o necesario e asumir que toda a condescendencia da fraseoloxía fútil se evapora.   E que morra o conto .  Viva! 

Bonito

Hoxe non é un día bonito. Nin o quere ser. Malia que vai sol, que vai frío, que merquei un vestido de punto gris nas rebaixas. Hoxe non me apetece nada. Non recibo as novas que quero, ou que estraño, e non podo seguir. Hoxe só me apetece meterme na cama e durmir. Agochar a cabeza dos monstros entre os lenzos e o nórdico e pecha-los ollos forte forte para non terlles medo. Hoxe non é un día tan bonito como parece dende fóra dos meus ollos pero sentareime nun banco a comer pipas, con algún poemario de Benedetti no colo, a ver como xogan os nenos.