Morrín.
Qué importan agora os beixos
como prumas
os dedos como hedras
baixo o vestido
o contorno da luz dos días
perimetrando as túas costas nos lenzos
o lume percorrendo os
corredores da casa
inflamando o vento
de outono
e o ceo
-arrasabas todo ó teu paso.
Morrín nun leito de cereixas.
A couza das palabras que minten
devorou ávida o
meu corazón de árbore
tronzado.
Hoxe sona.- The Gardener, de Goldmund
Comentários